On nous pousse à écrire nos histoires et nos conneries et à penser que quelqu'un va lire et s'y intéresser, « on » comme une puissance supérieure, car tout ça s'est déversé sur nous sans que nous puissions vraiment mettre le doigt dessus. Être un individu c'est dur, moi tout ça ça me donne envie de laisser tomber. Moi je me crois unique et parfois dans la glace à défaut d'un beau visage je vois du talent, moi je me crois sensible et fine, je donne de l'importance à mes émotions, j'écoute mon regard et je ne laisse jamais les histoires s'arrêter dans ma tête, parce qu'à l'intérieur de moi c'est plus intéressant que dans la bouche des autres. Sans arrêt il y a cette idée de potentiel, parce que si je suis géniale, ça ne se voit pas beaucoup. J'oscille entre le délire poétique et la conscience hyper-active et la misère la plus noire, à chier de banalité dans une rue grise. Et puis au passage clouté suivant ça explose de couleurs dans ma tête et je crie : vous ne savez rien du tout pauvres cons !
Mais qu'importe, je ne fais rien de plus que tous ces autres génies, je me souviens que dans leur tête aussi ça se croit le centre du monde, nous sommes tous le centre du monde, il y a foule et ça se marche sur les pieds.
J'aimerais bien être ailleurs, autre part et autre temps, quitter le centre du monde et voguer à la périphérie, m'oublier un peu, abandonner l'usine. Congé forcé, coma, voir la beauté du monde autrement qu'à la première personne.
Samedi 5 octobre 2013 à 17:33