Fin d’après-midi. Je profite du soleil qui tombe sur mon bouquin et mon visage, dans le salon, sur mon fauteuil jaune et sur le bureau derrière. Ma grand-mère vaque. On sonne. « T’y vas ? » me crie-t-elle depuis la cuisine. Je grogne et j’attends un peu ; elle y va.
Depuis ma place, je ne vois pas l’encadrement de la porte. C’est un homme. Une femme ? Non, un homme parle à ma grand-mère. J’entends à peine sa voix, juste un murmure, l’écho des basses ; la tessiture se perd. D’ici c’est calme, doux, plaisant. Attirant. L’échange dure, ce n’est ni un livreur, ni le facteur, ni une erreur. Je me rapproche, intriguée par l’attitude de ma grand-mère. Elle est soudain plus droite, plus attentive, plus présente. Je saute du fauteuil jaune au fauteuil bleu, perds le soleil mais gagne en visibilité. Une main posée sur l’épaule de ma grand-mère, un jeune homme plaisante ou raconte. Ou embobine. Son visage franc et ouvert m’inspire presque immédiatement confiance pourtant. Ni tout à fait beau, ni disgracieux, une asymétrie dans le menton, un sourire de travers, spontané et généreux, il doit en jouer le samedi soir. Appuyé nonchalamment sur le chambranle, l’homme est sobrement vêtu d’un jean bleu foncé et d’une chemise blanche immaculée, remontée aux manches malgré le vent frais qui m’a fait frissonner sur le balcon. Un charmeur. De mon perchoir, dissimulée par le dossier et tout à fait immobile, je regarde de tous mes yeux, écoute de tout mon ventre et regrette de ne pas être allée ouvrir. Mais un seul geste et l’équilibre change, ma grand-mère se rapproche, l’embrasse sur la joue, le jeune homme rougit et je voudrais ne pas être là.

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