Je veux me trouver belle à nouveau. Pas cette beauté un peu sale que me prêtait Cecil, pas cette beauté que je devinais dans les yeux de Martin, une beauté que je trouverais dans mon propre ventre, une beauté de potentiel et de possibilités. Je sais qu'il me reste des dessins entassés là-dedans, des petites scénettes absurdes et des contours d'acrylique, des couleurs vives qui se révèlent l'une l'autre, enfin des trucs à dire et faire comprendre. Ma beauté n'est pas dans mon corps nu et humide ni dans mes soupirs ni dans ma bouche qui mord, elle n'est pas dans les poèmes étranges que je dépliais à côté de Martin sur mon lit, elle est quelque part ailleurs et je la ferai voir dans ces peintures qui sortiront de ce ventre un jour ou l'autre.

J'en suis venue à détester Cecil pour les quelques pointes de plaisir qu'il m'a donnée, j'en suis venue à aimer Martin pour de vrai, loin de cette vie à deux bancale qu'on s'était inventés. La frustration de son regard fuyant est loin, je ne pense plus qu'à cet amour que j'ai ressenti quand je l'ai vu dessiner dans la pénombre toute en boiserie et poils d'animaux du Museum d'Histoire Naturelle.

Je me jette dans ces étreintes et ensuite je regrette, c'est facile de profiter et de dire Oui vas-y quand le corps est content, mais le lendemain matin avec l'odeur sur mes mains et l'estomac barbouillé, il y a seulement l'envie de fuir. Et aussi je crois toujours que tomber amoureux c'est joli et facile mais quand l'amitié est morte il ne reste plus grand chose d'autres que les récriminations.
Silence radio du côté de Cecil, je suis soulagée. Martin m'écrit : on fait quelque chose la semaine prochaine ? Et je suis impatiente.

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