Je me fais un concombre dans mon donjon. La lumière grise passe à peine sous la persienne, je suis assise dans un silence à peine teinté de glouglou de tuyaux et de voix lointaines. Je suis rentrée chez moi et c'est la première fois qu'ici c'est chez moi. Toute surprise au coin de la rue des Pucelles, mon corps a retrouvé le rythme de la ville, a reconnu les maisons que mes yeux ne regardent plus qu'à peine. Toute surprise d'être ici chez moi pour la première fois, alors que je suis seule, alors que je n'ai personne à voir.

Je voudrais bien faire mieux que ça, mais voilà plusieurs jours que je n'ai rien à dire. Chaque soir je m'installe et j'essaie d'écrire mais ça ne marche pas. Je voudrais raconter des histoires mais de qui raconter l'histoire ? Pourtant j'ai des dizaines de personnages dans le ciboulot et je les aime d'amour dis donc, mais je m'installe et j'essaie de les dessiner et ça ne marche pas.
Et dans mon appartement ça sent l'essence d'aspic pour rien, parce que les trois tableaux que j'avais dans la tête et dans les yeux ne passent pas dans mes mains, ils restent inachevés (à vrai dire : à peine entamés) au milieu de mes tubes de peinture à l'huile.

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