Désemparée
par cette pensée qui me chope par le collet au détour de rien du tout. Je lis ou je roupille doucement sur ma couette jaune et : « Je ne suis ni pianiste ni écrivain. »
J’ai bloqué un peu, comme devant une pensée-mur, pas une pensée-spirale qui entraîne vers les bas-fonds : une pensée qui encombre et qui cache le reste. Je longe le mur à pas de loup, tentant par la ruse de le contourner ou bien m’engouffrer dedans... Je dis aux briques et au ciment « Oui mais je joue du piano et j’écris, dis. » mais le mot de passe n’est pas celui-là.

Car
je jouais du piano, appliquée, avec plaisir mais sans rigueur. N’est pas pianiste le dilettante. A présent je pianote distraitement cinq fois par saison, je me délecte du Tchaïkovski et du Mozart et du Mendelssohn que mes doigts ont retenus, un peu crispés — grains de sable persistant dans les ourlets d’automne.
Et quant aux mots qui s’alignent, fixant états d’âmes et pensées-spirale, pensées-mur, pensées-vol-plané, pensées-tourbillon, ou désespérant habiller histoires bancales et personnages fantômes, ils ne portent pas en eux le souffle qui ferait de moi l’écrivain.

Je murmure tout ça et ça marche et l’équilibre revient doucement. Le mur se fissure et de derrière me vient des ritournelles fragiles mais sincères, et des mots jolis car les mots sont jolis, des mots que j’ai fait miens sans doute puisqu’ils font écho dans ma bouche. Et puis tant pis pour mon passé de pianiste et tant pis pour « j’aurais pu être pianiste si... ou si... », salut. Et tant pis pour mon futur d’écrivain et tant pis pour « un jour je... », on se sent légère sans étiquette.

Un jour je. Ou bien un jour non je ne.

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