Un peu trop de mots et puis des fois il y a (on est content) juste des images des couleurs et des impressions comme un Rothko après dix Pollock au musée, c’est fatiguant tant de contradictions un jour j’aime non mais pas comme ça et puis enfin la lune quoi contradictions quête sans fondement la fin avant le début et le milieu tout le temps mais seulement dans ma tête parce qu’en vrai je trie et j’analyse et je fais comme si je savais tout bien dans l’ordre. J’aime la logique et tout savoir et quand tout s’emboîte mais parfois juste sentir, ressentir, quoi, là, maintenant avec rien qui se perd ailleurs.

La scène du miroir. Moi, moi dans le miroir. Je sors de moi et je regarde. Deux silhouettes en chien de faïence. Je modèle ton visage, tire ton sourire, mes doigts dans ta bouche, ouvre grand ; qu’est-ce qu’il y a derrière ?
Me, te comprendre dans le miroir et dans le papier c’est aussi le coup de scalpel net et précis. J’ouvre ton ventre et je regarde d’un regard froid, chirurgical. Ton foie ton estomac ta rate tes reins alignés devant moi. J’inspecte la bile, je soupèse ce qui te fait, car je veux savoir : de quoi es-tu faite. Croire savoir. Et tes limites je voudrais les déterminer ; je croyais : ta peau, tes bras tendus ou ta chaleur diffuse (peut-être) mais dans tes pensées projetées il y a ton corps dans ton regard qui cherche à accrocher l’horizon aussi. Et tes peaux mortes abandonnées dans ton dos emporte un peu de ton être intime.

Le miroir et mon étreinte ne suffisent pas, les mots non plus. Mais mieux que rien. Mieux que fermer les yeux mieux qu’oublier de penser. Je m’arme et me regarde encore. Je me modèle toujours.

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